Kapitel 1: Das Monster von nebenan
Kapitel 1: Das Monster von nebenan
Das metallische Klack-Klack der Pump-Action-Schrotflinte hallte von der ruhigen Außenfassade meines Hauses wider.
Es war ein Geräusch, das an einem friedlichen Dienstagmorgen so fehl am Platz war, dass mein Gehirn sich zunächst weigerte, es zu verarbeiten.
„Geh weg von dem Loch, David“, befahl Arthur.
Seine Stimme zitterte nicht. Es war nicht der warme, raue Tonfall des älteren Witwers, der immer überschüssige Tomaten aus seinem Garten mitbrachte und von seiner Veranda aus winkte.
Es war tot. Wohnung. Völlig menschenleer.
Ich blieb wie erstarrt auf den Knien im nassen Dreck liegen, meine zitternden Finger immer noch um das schlammige, blutbefleckte Silbermedaillon geschlungen.
Chloes Medaillon.
Mein Daumen streifte die vertraute Delle am silbernen Verschluss. Ich erinnerte mich lebhaft an den Tag, als sie es an ihrem sechzehnten Geburtstag auf unsere Küchenfliesen fallen ließ.
„Arthur?“ Flüsterte ich mit brechender Stimme, als mein Blick vom höhlenartigen Lauf der Kaliber 12 zu seinem faltigen, teilnahmslosen Gesicht wanderte. „Arthur, was ist das? Was hast du meiner Schwester angetan?“
Er blinzelte nicht. Er justierte lediglich seinen Griff um den polierten Holzschaft der Schrotflinte und richtete ihn genau auf die Mitte meiner Brust.
„Ich sagte, geh weg von dem Loch.“
Neben mir stieß der streunende Hund ein rauhes, nasses Knurren aus.
Das riesige Tier blutete auf meinen gepflegten Rasen und seine Flanken bebten bei jedem qualvollen Atemzug. Tiefe, gezackte Schnittwunden zogen sich kreuz und quer über seine Rippen, dick mit dunklem, verklumptem Blut.
Aber er sah mich nicht an. Er starrte Arthur direkt an.
Der Hund zog seinen gebrochenen Körper einen Zentimeter nach vorne und platzierte sich direkt zwischen der Schrotflinte und dem ausgegrabenen blauen Seesack. Als letzte, trotzige Warnung entblößte er seine weißen Zähne.
Er wusste es. Dieser streunende Hund, wem auch immer er gehörte, wusste genau, was für ein Monster mein Nachbar war.
Meine Gedanken rasten heftig fünf Jahre zurück. Die hektischen, verzweifelten Suchen. Die fehlenden Plakate, die an jedem Telefonmast im Dreiländereck angebracht sind.
Arthur hatte uns geholfen, diese Plakate an den Straßenlaternen zu befestigen.
Arthur hatte meiner trauernden Mutter einen hausgemachten Auflauf mitgebracht, als die Polizei Chloes Verschwinden offiziell als mutmaßlichen Mord einstufte.
Er hatte die ganze Zeit sechs Meter von ihren begrabenen Überresten entfernt geschlafen.
Eine Welle von Übelkeit überkam mich, so heftig, dass es in meinem Rachen wie Batteriesäure schmeckte. Ich schaute auf den wasserdichten blauen Kunststoff der halb geöffneten Reisetasche hinunter.
Es waren nicht nur ein Medaillon und eine Brieftasche darin. Die Tasche war beunruhigend schwer.
Und der Geruch von verrottendem Kupfer und feuchter Erde, der aus dem dunklen Plastik sickerte, war erstickend.
„Du hast sie getötet“, brachte ich hervor, als die schreckliche Realität endlich meine Lähmung zerstörte. „Du hast meine kleine Schwester getötet.“
„Sie hätte nicht auf mein Grundstück kommen sollen, David“, antwortete Arthur leise, seine Fingerknöchel wurden weiß auf dem metallenen Abzugsbügel. „Sie hat in meinem Schuppen Dinge gesehen, die sie nicht sehen sollte.“
Er machte einen langsamen, kalkulierten Schritt über die Grundstücksgrenze. Der schwere Tritt seiner Arbeitsstiefel zerquetschte das taubedeckte Gras.
„Jetzt steh auf. Halte deine Hände dort, wo ich sie sehen kann, und wirf die Tasche zurück in den Graben.“
Ich schaute auf den digitalen Camcorder hinunter, der oben auf der schlammverkrusteten Tasche lag.
Es war ein silbernes Sony-Modell. Genau das, was Chloe immer mit sich herumgetragen hat, um ihre Amateurdokumentationen für ihr College-Portfolio zu drehen.
Wenn Arthur so verzweifelt daran interessiert war, dies zu begraben, war das Band immer noch drin. Der Beweis lag direkt im Dreck.
„Ich werde es nirgendwo hintreten“, sagte ich und meine Stimme sank auf einen gefährlichen, zitternden Ton.
Der streunende Hund neben mir schnappte mit den Kiefern und stieß ein scharfes, ohrenbetäubendes Bellen aus, das einen Spritzer blutigen Speichels über das Gras schickte.
Arthurs Augen verengten sich zu kalten, unnachgiebigen Schlitzen. Er bewegte den Lauf der Schrotflinte und richtete sie direkt auf den Kopf des verletzten Tieres.
„Dann stirbt zuerst der Köter“, sagte Arthur.
Sein Finger drückte den Abzug.
Kapitel 2: Das ohrenbetäubende Gebrüll
Das ohrenbetäubende Dröhnen der 12-Kaliber-Schrotflinte zerriss die Morgenluft, vibrierte heftig in meiner Brusthöhle und hinterließ einen hohen, quälenden Klang in meinen Ohren.
Aber mein Überlebensinstinkt hatte im Bruchteil einer Sekunde eingesetzt, bevor der schwere Hammer fiel.
Ich habe weder nachgedacht noch verhandelt. Mit einem verzweifelten, animalischen Ausfallschritt warf ich mein gesamtes Körpergewicht nach vorne und schlug den kalten Stahllauf der Waffe mit beiden Händen nach oben, gerade als Arthur den Abzug drückte.
Die Explosion zertrümmerte die Oberseite unseres gemeinsamen hölzernen Sichtschutzzauns und ließ zersplitterte Granatsplitter wie tödliches, gezacktes Konfetti auf das gepflegte Gras regnen. Der gewaltige Rückstoß warf Arthur nach hinten, seine schweren Arbeitsstiefel rutschten unbeholfen im glitschigen Morgenschlamm aus.
„Du kleiner Bastard!“ Arthur spuckte.
In seinen Augen lag eine manische, wilde Wut, die ich in den fünf Jahren, in denen wir freundschaftliche Nachbarn waren, noch nie gesehen hatte. Die großväterliche Fassade war völlig verschwunden und an ihrer Stelle war nur noch ein kaltblütiger Killer zurückgeblieben.
Bevor er die Aktion beschleunigen und eine weitere tödliche Granate in die Kammer laden konnte, krabbelte ich aus dem Dreck und rammte meine Schulter direkt gegen seine Körpermitte.
Er war schon älter, aber unter seinem ausgeblichenen karierten Hemd war sein Körper unglaublich dicht und unnachgiebig, abgehärtet durch jahrzehntelange akribische Gartenarbeit und Handarbeit. Unter heftigem Aufeinanderprallen unserer Gliedmaßen brachen wir in den verfilzten Dornen zusammen.
Der metallische Geruch von frisch abgefeuertem Schießpulver vermischte sich widerlich mit dem erstickenden Verwesungsgestank, der aus dem ausgegrabenen Seesack drang.
Arthurs schwielige Hände ließen die heruntergefallene Schrotflinte sofort los und flogen stattdessen hoch, um sich mit erschreckender, schraubstockartiger Kraft um meinen Hals zu legen. Seine dicken Daumen gruben sich brutal in meine Luftröhre und unterbrachen augenblicklich meine Luftzufuhr.
Er wird mich genau hier umbringen, dachte ich in absoluter Panik, während meine Sicht begann, von dunklen, verschwommenen Flecken zu überschwemmen. Er hat meine Schwester begraben, und jetzt werde ich in genau demselben schlammigen Grab sterben.
Ich krallte mich verzweifelt nach seinen Handgelenken, aber meine sauerstoffarmen Muskeln verloren schnell an Kraft.
Plötzlich hallte ein schreckliches, nasses, tränendes Geräusch direkt neben meinem Ohr wider.
Der streunende Hund hatte sich trotz seiner katastrophalen Verletzungen und seines massiven Blutverlusts ein paar Zentimeter nach vorne geschleppt und seine Zähne tief in Arthurs entblößte Wade geschlagen.
Arthur schrie – ein kehliges, quälendes Geräusch puren Schocks – und sein eiserner Griff um meine Kehle lockerte sich gerade so weit, dass ich nach kostbarem Sauerstoff schnappen konnte.
Ich nutzte seinen Schmerz aus und drückte mein Knie mit aller Kraft, die mir noch übrig war, nach oben in seine Rippen und raubte ihm völlig die Luft. Ich rollte keuchend und zappelnd davon und meine Hände fegten hektisch durch das nasse Gras.
Endlich schlossen sich meine Finger um den polierten Holzschaft der heruntergefallenen Schrotflinte.
Ich ließ das System mit einem lauten, gebieterischen Klacken aufpumpen und rappelte mich auf. Meine Knie zitterten unkontrolliert, als ich den Lauf direkt auf Arthurs Brust richtete.
„Beweg dich nicht!“ Ich schrie, meine Stimme war rau, gebrochen und nicht wiederzuerkennen. „Gehen Sie keinen weiteren Schritt auf mich zu!“
Arthur lag im Schlamm, umklammerte sein blutendes Bein und seine Brust hob und senkte sich. Er schien keine Angst vor der auf ihn gerichteten Waffe zu haben. Er sah einfach zutiefst genervt aus und starrte mich mit toten, haifischartigen Augen an.
Neben ihm war der gestromte Hund schließlich völlig zusammengebrochen, seine bernsteinfarbenen Augen verdrehten sich in seinen Kopf, während sein unregelmäßiger Atem gefährlich flach wurde.
Ich wusste, dass ich das Tier nicht hier zum Sterben zurücklassen konnte. Und ich konnte die blaue Tasche auf keinen Fall verlassen.
Ich hielt die Waffe fest auf Arthur gerichtet und griff blind mit der linken Hand nach unten, während meine Finger sich um den dicken, schlammigen Riemen der wasserdichten Reisetasche schlangen. Ich begann mich langsam in Richtung meiner hinteren Terrasse zurückzuziehen, schleppte die schwere Tasche und schob meinen Fuß unter den schlaffen Körper des Hundes, um ihn sanft mit mir über das Gras zu schieben.
„Glaubst du, du hast gewonnen, David?“ Arthur keuchte, ein dunkles, widerliches Lächeln huschte über sein faltiges Gesicht.
Bei seinen Worten breitete sich in meinem Magen eine kalte Angst aus. Ich setzte meinen langsamen Rückzug fort und tastete blind hinter meinem Rücken nach dem Glasschiebetürgriff meiner Küche.
„Ich rufe die Polizei, Arthur“, schrie ich und mein Griff um die Schrotflinte wurde fester. „Es ist vorbei!“
Arthur stieß lediglich ein leises, krächzendes Lachen aus, das mir vor Angst die Haare in meinem Nacken aufstellen ließ.
„Mach schon“, flüsterte er und wischte sich einen Streifen dunklen Schlamms von der Wange. „Sagen Sie ihnen, dass Sheriff Millers Streifenwagen in der Nacht, in der sie verschwand, in meiner Einfahrt geparkt war.“
Kapitel 3: Das Band
Ich knallte die schwere Glastür zu und meine zitternden Finger fummelten blind am Verriegelungsmechanismus herum, bis er fest einrastete.
Meine Brust hob und senkte sich, als ich zurückwich, mein Blick war auf den älteren Mann gerichtet, der immer noch im Schlamm meines Hinterhofs saß. Arthur hat nicht versucht, mich zu verfolgen.
Stattdessen zog er langsam ein Handy aus der Tasche seines verblichenen Flanellhemds, während seine kalten, haifischähnlichen Augen durch das Glas die meinen nie verließen. Er machte einen Anruf.
Sheriff Miller. Der Name hallte in meinem Schädel wider wie eine Trauerglocke.
Wenn Arthur die Wahrheit sagen würde, würde die Wahl der Notrufnummer 911 keine Rettung bringen. Es würde den zweiten Mörder meiner Schwester direkt vor meine Veranda bringen.
Ich schaute auf den schlammigen Boden meiner Küche. Der streunende Hund lag regungslos auf dem weißen Linoleum, und unter seinen Rippen breitete sich schnell eine dunkelrote Lache aus.
„Warte, Kumpel“, flüsterte ich mit gebrochener Stimme, als ich einen Stapel sauberer Geschirrtücher von der Theke nahm und sie fest gegen seine tiefste Platzwunde drückte.
Der massige Hund stieß einen schwachen, rasselnden Atem aus, aber seine bernsteinfarbenen Augen öffneten sich flackernd und beobachteten mich mit einem seltsamen, tragischen Gefühl des Verständnisses. Ich verdankte diesem Tier mein Leben. Ich schuldete ihm die Wahrheit.
Ich wischte meine blutigen Hände an meiner Jeans ab und richtete meine verzweifelte Aufmerksamkeit auf die blaue Reisetasche, die schwer an meinen Schränken lehnte.
Meine Finger glitten über das nasse Plastik, als ich hineingriff, das blutbefleckte silberne Medaillon umging und den silbernen Sony-Camcorder herausholte.
Es fühlte sich bemerkenswert schwer in meiner Handfläche an, umgeben von einem dicken, wasserdichten Kunststoffgehäuse, das es auf wundersame Weise vor der feuchten, verrottenden Erde bewahrt hatte.
Ich klappte den Seitenbildschirm auf. Die Batterieanzeige blinkte rot – sie war praktisch leer und hatte noch den letzten Rest ihrer Ladung.
Mein Herz hämmerte heftig gegen meine Rippen, als ich die Wiedergabetaste drückte. Ich betete, dass das interne Laufwerk in den letzten fünf Jahren nicht völlig korrodiert war.
Der kleine Bildschirm knisterte quälend drei Sekunden lang vor statischem Rauschen, bevor er scharf und digital scharf wurde.
Da war sie.
Chloes Gesicht füllte den Rahmen aus und wurde vom grellen, zitternden Licht einer Hochleistungstaschenlampe beleuchtet. Sie flüsterte, ihre jungen, lebhaften Gesichtszüge waren voller Adrenalin und Angst.
„Es ist der 18. Juni“, zischte ihre aufgezeichnete Stimme durch den winzigen Lautsprecher. „Ich stehe vor Mr. Arthurs Schuppen. Ich habe der Polizei letzte Woche von den Schreien erzählt, aber Sheriff Miller sagte mir, ich hätte nur Füchse gehört.“
Die Kamera schwenkte schnell, die verwackelten Aufnahmen konzentrierten sich auf das schwere Stahlvorhängeschloss, das Arthurs heruntergekommenen Holzschuppen auf der Rückseite seines Grundstücks sicherte.
„Das sind keine Füchse“, flüsterte Chloe ins Mikrofon. „Ich werde es beweisen.“
Die Kamera bewegte sich heftig, als sie sie auf einen nahegelegenen Stapel Brennholz legte und das Objektiv direkt auf die Schuppentüren richtete, bevor sie mit einem riesigen Bolzenschneider in der Hand zurück ins Bild trat.
Ich hielt den Atem an, die Stille in meiner Küche wurde nur durch das unregelmäßige Atmen des sterbenden Hundes zu meinen Füßen unterbrochen.
Auf dem Bildschirm öffnete Chloe das Vorhängeschloss. Mit einem gedämpften Knall schlug es auf dem Boden auf. Sie öffnete die schweren Holztüren und leuchtete mit ihrer Taschenlampe in den pechschwarzen Innenraum.
Plötzlich fing der Strahl der Taschenlampe etwas Metallisches auf. Dann eine Reihe rostiger Käfige.
Chloe ließ die Taschenlampe fallen und stieß einen markerschütternden Schrei aus, der meine Seele durchbohrte. Sie stolperte rückwärts und stolperte verzweifelt über die schweren, überwucherten Wurzeln im Garten.
Bevor sie wieder auf die Beine kommen konnte, sprang eine riesige, schattenhafte Gestalt aus der Dunkelheit des Schuppens, packte sie an ihrer Jacke und zerrte sie heftig aus dem Bild.
Die Kamera zeichnete weiter auf und erfasste die leere, offene Tür des Schuppens und die weggeworfene Taschenlampe im Gras.
Dann trat ein zweiter Mann ruhig ins Bild, hob Chloes heruntergefallene Taschenlampe auf und richtete sie direkt auf die Kameralinse.
Der blendende Strahl beleuchtete das polierte Messingabzeichen und das kalte, ernste Gesicht von Sheriff Miller.
Kapitel 4: Die blinkenden Lichter
Die Pause von Sheriff Millers kaltem, ausdruckslosem Blick brannte sich in meine Netzhaut ein.
Meine Hände zitterten so heftig, dass mir der schwere Sony-Camcorder fast aus der Hand gerutscht wäre und laut auf die Kücheninsel aus Granit schepperte.
Er war da. Der Polizeichef stand genau dort.
Der Mann, der meine schluchzende Mutter in unserem Wohnzimmer umarmt hatte. Der Mann, der Chloe offiziell als „Ausreißerin“ eingestuft hatte, um den Fall abzuschließen.
Er hatte nicht das Verschwinden meiner Schwester untersucht. Er hatte es vertuscht.
Vor der Glasschiebetür saß Arthur nicht mehr im Schlamm. Er hatte es geschafft, sich am hölzernen Sichtschutzzaun hochzuziehen, und auf seinem faltigen Gesicht zeichnete sich ein kränkliches, triumphierendes Grinsen ab.
Er klopfte mit einem einzelnen, schmutzverkrusteten Finger gegen das Glas.
Dann habe ich es gehört.
Das ferne, heulende Heulen der Polizeisirenen. Sie kamen nicht von der Hauptstraße her. Sie bogen bereits in meine ruhige Vorstadtstraße ein.
Arthur hatte nicht nur 911 angerufen. Er hatte einen direkten Draht zu den Männern, die ihm beim Begraben der Leichen halfen.
Panik, pur und erstickend, erfasste meine Brust. Ich nahm die 12-Kaliber-Schrotflinte vom Tresen, und meine Fingerknöchel wurden weiß um den polierten Holzschaft.
Ich war völlig gefangen. Arthur blockierte den Hinterhof und Millers Stellvertreter waren nur noch wenige Sekunden davon entfernt, meine Veranda zu überschwemmen.
Ich schaute auf den gestromten Streunerhund hinunter. Seine Atmung war jetzt unglaublich flach, seine massive Brust hob sich unter den blutgetränkten Geschirrtüchern kaum noch.
Er hatte sein letztes Quäntchen Kraft aufgewendet, um mir Zeit zu verschaffen. Ich würde nicht zulassen, dass sein Opfer oder der Mord an meiner Schwester für immer im Schlamm begraben blieben.
Ich hatte keine Zeit zum Laufen. Ich hatte keine Zeit, gegen eine kleine Armee korrupter Polizisten zu kämpfen.
Aber ich hatte ein Smartphone und eine stabile WLAN-Verbindung.
Ich lehnte den Sony-Camcorder gegen den Toaster und stellte sicher, dass das angehaltene Bild von Sheriff Millers Gesicht im grellen Küchenlicht perfekt sichtbar war.
Ich zog mein Handy aus der Tasche, öffnete die sozialen Medien, überging meine private Freundesliste und stellte die Sichtbarkeit der Sendung ausschließlich auf „Öffentlich“ ein.
Ich klicke auf den roten „Go Live“-Button.
„Mein Name ist David“, stammelte ich in die Linse, meine Stimme hektisch und atemlos. „Mein Nachbar, Arthur Pendelton, hat meine Schwester Chloe vor fünf Jahren ermordet. Und der Bezirkssheriff hat ihm geholfen, ihre Leiche zu verstecken.“
Ich drehte die Telefonkamera um und zoomte direkt auf den Bildschirm des Camcorders. Ich drücke auf „Play“ und zwinge die schrecklichen letzten zehn Sekunden von Chloes Filmmaterial in eine Endlosschleife, damit die schnell wachsende Zahl von Zuschauern, die sich dem Stream anschließen, eine Dauerschleife erhält.
Plötzlich explodierten rote und blaue Blitzlichter durch die Fenster meines Wohnzimmers und tauchten die Wände in heftige, wechselnde Farben.
In meiner Einfahrt schlugen schwere Autotüren zu. Schwere, synchrone Schritte marschierten meine Betontreppe hinauf.
„David! Es ist Sheriff Miller!“ Eine tiefe, herrische Stimme dröhnte von der anderen Seite meiner verstärkten Haustür. „Arthur hat uns gerufen! Leg die Waffe nieder und mach auf, mein Sohn!“
Ich habe nicht geantwortet. Ich hielt das Telefon einfach auf den unbestreitbaren digitalen Beweis gerichtet und beobachtete, wie die Zuschauerzahl von fünfzig auf fünfhundert auf fünftausend anstieg.
Lass sie sehen. Lass die ganze Welt sehen.
„Ich bin in der 442 Elm Street!“ Ich schrie in Richtung des Telefons und stellte sicher, dass das Mikrofon jede einzelne Silbe aufnahm. „Schicken Sie die Staatspolizei! Schicken Sie das FBI! Wenn ich heute Nacht sterbe, haben mich die Männer vor meinem Haus getötet!“
Ein gewaltiger, ohrenbetäubender Knall ließ das Holz meiner Haustür zersplittern. Sie benutzten einen Durchbruchsbock.
Ich stellte das Streaming-Telefon auf die Theke und richtete die Kamera direkt auf den Flureingang.
Ich stieg über den sterbenden Helden auf meinem Küchenboden, hob die 12-Kaliber-Schrotflinte und zielte direkt auf den splitternden Türrahmen.
Der schwere Riegel löste sich von der Wand und ich drückte den Abzug.
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