Kapitel 1: Die verschmierte Tinte

Kapitel 1: Die verschmierte Tinte

Meine Lederweste fühlte sich an diesem Nachmittag schwerer als sonst an und klebte wie nasses Blei an meinen breiten Schultern.

Der sintflutartige Regen hatte gerade endlich aufgehört und ließ den Asphalt der Innenstadtstraße glatt und glänzend zurück. Die Luft trug den scharfen, unverkennbaren Stadtgestank nach abgebrannten Dieselabgasen und feuchtem Müll.

Ich habe nur versucht, vor dem Clubtreffen am Nachmittag noch schnell einen schwarzen Kaffee zu trinken. Die Luft war klirrend kühl und die ganze Welt um mich herum schien in matten Grautönen gehalten zu sein.

Ich hatte meine schweren Stiefel fest auf dem Boden verankert und lehnte mich bequem gegen das Chrom meiner Harley zurück.

Dann durchbrach der erste Schrei die graue Stille.

Es war der Schrei einer Mutter. Groß, dünn und völlig verzweifelt. Die Art von rauem, animalischem Klang, der den Umgebungslärm jeder geschäftigen Stadt durchdringt und direkt in Ihrem Magen landet.

Ich stand sofort auf. Es war reiner Instinkt. Aber ich war nicht der Einzige, der angesichts des Geräusches den Kopf schnellte.

In dieser engen Straße müssen mindestens zweihundert Menschen zusammengepfercht gewesen sein. Es war direkt vor der schicken Grundschule mit Backsteinmauern, als gerade die letzte Glocke läutete.

Überall wimmelte es von Kindern, einem Meer aus hübschen marineblauen Uniformblazern und lachenden Gesichtern. Und dann kam dieses herzzerreißende Heulen.

Plötzlich wurde das unschuldige Lachen vollständig verschluckt und durch einen Chor aus panischem Schreien und Geschrei ersetzt.

„Ava! Sie ist weg! Er hat sie mitgenommen!“

Ich suchte die chaotische Gegend ab und ließ meine Hand instinktiv auf das schwere Klappmesser fallen, das an meinem Gürtel befestigt war.

Alle um mich herum schauten überall hin, sahen aber absolut nichts. Sie suchten verzweifelt nach etwas, aber es war offensichtlich, dass sie überhaupt nichts gesehen hatten.

Verängstigte Eltern packten ihre Kinder und zogen sie dicht an ihre Brust. Einige Erwachsene zeigten blind auf die Straße, während andere schrien und in die gegenüberliegende Gasse zeigten. Es herrschte totale, blendende Verwirrung.

„Niemand weiß, was gerade passiert ist“, wurde mir klar, und kalter Schweiß brach mir im Nacken aus.

Ich sah bereits die ersten Streifenwagen der Polizei ankommen, deren rote und blaue Lichter hell leuchteten und sich durch die niedrigen, drückenden Wolken schnitten. Es waren erst zehn Sekunden vergangen, aber das Fenster der Sicherheit schloss sich schnell.

Die Mutter war eine kleine, zerbrechlich aussehende Frau, die eine leuchtend rote Jacke trug, die für die pure Verzweiflung, die auf ihrem Gesicht gemalt war, viel zu auffällig wirkte. Sie schluchzte hysterisch auf dem nassen Bordstein, ihre Knie waren aufgeschürft und bluteten.

„Ein Mann. Ein roter Van. Er war so schnell.“

Sie kannte das Nummernschild nicht. Niemand in dieser riesigen Menge tat es.

Zweihundert Leute sahen sie an der Ecke stehen und auf eine Mitfahrgelegenheit warten. Und zweihundert Menschen sahen, wie der rote Lieferwagen davonraste. Aber sie sahen nur das tragische Ergebnis, nicht das gewalttätige Ereignis.

Sie hatten die wichtigen Details völlig übersehen. Der rote Lieferwagen war weg. Ava, acht Jahre alt, war weg.

Plötzlich spürte ich, wie eine schwache Hand an meinem dicken Lederärmel zog. Es war eine raue, schwielige und unglaublich schmutzige Hand.

Ich wirbelte herum, meine Stimmung war so pechschwarz wie die Flicken auf meiner Weste. Da stand ein Kind.

Er sah erbärmlich aus, vielleicht dreizehn Jahre alt, aber sein verkümmerter, unterernährter Körperbau ließ ihn nicht älter als neun wirken. Er war abgemagert und zitterte unter einer abgetragenen, übergroßen grauen Mütze.

Er trug ein ausgeblichenes, löchriges Flanellhemd, und der Schmutz war so tief in den Falten seiner Hände verkrustet, dass es aussah, als wäre er ein fester Bestandteil seiner Haut.

Ich dachte automatisch, dass er mitten in einer Krise nur um Kleingeld bettelte.

„Nicht jetzt, Junge“, knurrte ich und zog meinen Arm gewaltsam weg.

Mein Herz hämmerte heftig gegen meine Rippen, als ich an Avas weinende Mutter dachte und an mein eigenes kleines Mädchen, das sicher zu Hause war. Ich zückte bereits mein Telefon und rief meinen Road-Captain an.

Wir mussten den Club mobilisieren und einen Umkreis von zehn Meilen festlegen. Wir mussten nachsehen. Die Stadtpolizisten wären in Bürokratie verwickelt und verdammt langsam.

„Sir“, flüsterte der Junge und seine Stimme klang seltsam. Es war hoch, aber stark rissig.

Es war ein verzweifelter Tonfall, aber völlig ohne die übliche Hektik eines Bettlers um einen Dollar.

„Sir, ich habe es gesehen.“

Ich erstarrte wie erstarrt. Ich senkte langsam mein Handy und sah wieder auf ihn herab.

„Was hast du gesehen?“

Seine Augen waren riesige, auffällige blassblaue Augen, die einen starken Kontrast zu den dicken Ruß- und Schmutzschichten bildeten, die auf seinen eingefallenen Wangen verschmiert waren. Er sah aus, als hätte er Angst vor meiner gewaltigen Größe, aber hinter seinem Blick lag eine tiefere, eindringliche Angst.

„Der Van. Der Rote“, stammelte er und schlang seine dünnen Arme um sich. „Ich habe hinter dem verrosteten Müllcontainer geschlafen. Ich habe gesehen, wie er sie mitgenommen hat.“

Mein Atem stockte in meiner Kehle. Endlich. Ein greifbares Detail.

„Okay“, sagte ich, ließ mich auf ein Knie nieder und ging auf seine Höhe, damit ich ihn nicht so aggressiv überragte.

Ich zwang mich, den überwältigenden Geruch ungewaschener Kleidung zu ignorieren und konzentrierte mich ganz auf die Wahrheit, die sich in diesen großen blauen Augen verbarg. „Was genau hast du gesehen? In welche Richtung haben sie sich gedreht?“

„Der Teller“, murmelte er und sein Kiefer zitterte heftig. Er zitterte jetzt sichtlich. „Ich habe den Teller gesehen.“

Er fummelte verzweifelt an der tiefen Tasche seiner zerrissenen, durchnässten Cargohose herum. Seine winzigen Finger zogen ein feuchtes, gefaltetes Stück Pappe heraus.

Es war ein gezacktes, abgerissenes Stück einer billigen Müslischachtel.

Auf der leeren Rückseite des Kartons war eine schlampige Reihe von Buchstaben und Zahlen geschrieben, die wie zerkleinerte Holzkohle oder nassen Straßenschlamm aussahen.

Ich schielte darauf. Es war kein normales US-Nummernschild. Es war seltsam.

Es war ein teilweiser Teller. Insgesamt sechs Ziffern, aber die letzten beiden waren durch den nassen Schlamm, den er als behelfsmäßige Tinte verwendet hatte, hoffnungslos verschmiert.

„Der Rest?“ „Forderte ich und spürte ein plötzliches, heftiges Drängen in meiner Brust.

Nur fünfzig Meter entfernt befestigten uniformierte Polizisten bereits ein gelbes Absperrband am Tatort. Sie würden uns in Sekundenschnelle überschwemmen.

„Haben Sie die restlichen Zahlen gesehen?“

Er schüttelte hektisch den Kopf, schließlich liefen schmutzige Tränen über seine unteren Augenlider und schnitten klare Spuren durch den Schmutz auf seinem Gesicht.

„Ich… ich habe versucht, es schnell zu schreiben! Der Schlamm blieb nicht hängen. Er… er hat mich geschlagen, als ich zu nahe kam. Er… er hat mich gegen die Mauer geworfen.“

Ich schaute auf seinen linken Arm. Direkt unter dem ausgefransten Ärmel seines Flanellhemds erblühte ein frischer, wütender violetter Bluterguss auf seinem gebrechlichen Bizeps.

Ich blickte nach unten. Er betonte stark sein rechtes Schienbein. Ich hatte nicht einmal bemerkt, dass er auf einem Bein stand.

„Okay“, sagte ich mit leiser und ruhiger Stimme. „Das ist gut, Junge. Ein halber Teller ist viel besser als nichts. Damit können wir absolut arbeiten.“

Ich muss im Clubhaus anrufen, dachte ich.

„Wir haben Brüder in unserer Satzung, die Polizisten sind, andere sind Meistermechaniker“, erklärte ich schnell. „Einige, die einfach… sehr, sehr gut darin sind, Leute zur Strecke zu bringen.“

“NEIN!” Der Junge schrie und seine brüchige Stimme sprang um eine Oktave. „Nicht die Polizei! Sag es ihnen nicht! Sie werden mir nicht glauben!“

Ich starrte ihn aufrichtig verwirrt an. „Junge, sie müssen dir glauben. Ein kleines Mädchen wurde gerade von der Straße gestohlen.“

„Das werden sie nicht!“ Er beharrte darauf und die Panik, die von ihm ausging, war so intensiv, dass sie mich tatsächlich schockierte.

„Jedes Mal, wenn ich versuche, mit ihnen zu reden, sagen sie mir einfach, ich solle weitermachen, oder sie drohen, mich in das System zu werfen! Sie hören nie auf den Straßenmüll!“

Er packte erneut meine Lederweste, sein Griff war überraschend stark.

„Ich… ich warte hier schon seit zwei Stunden darauf, dass einer von ihnen mir glaubt! Einer der Streifenpolizisten hat mir nur ins Gesicht gelacht!“

Seine verängstigten Augen huschten umher und verfolgten das blinkende Blitzlicht der Polizeischeinwerfer, das sich auf dem nassen Asphalt spiegelte.

„Ich habe es niemandem erzählt. Alle anderen sind einfach schreiend davongelaufen. Ich war der Einzige, der sich dort versteckt hat. Aber ich weiß … ich weiß, dass ich den Abzeichen nicht trauen kann. Nicht nach dem, was sie meinem älteren Bruder angetan haben.“

Ich blinzelte und verarbeitete seine chaotischen Worte. Mit seinem Zeitplan stimmte etwas grundlegend nicht.

„Warte“, sagte ich und runzelte in tiefer Verwirrung meine dicken Brauen. „Zwei Stunden? Aber die Entführung ist erst vor zwei Minuten passiert. Die Mutter hat nur geschrien.“

Der Junge sah mich an, als wäre ich der Verrückte.

„Nein“, flüsterte er und schüttelte langsam den Kopf. „Zwei Stunden. Ich habe mich zwei Stunden lang versteckt. Seitdem der Mann das Foto fallen ließ.“

Foto?

„Welches Foto?“ Ich wiederholte es und spürte, wie sich eine ganz andere, viel dunklere Art von Angst tief in meinem Magen festsetzte.

Wovon zum Teufel redete dieser Straßenjunge?

Er kramte tief in der Tasche seines Gegenübers herum. Er zog einen weiteren Gegenstand heraus und schützte ihn vorsichtig mit seinen schmutzigen Händen.

Das hier war kein Stück Müll. Es war ein zerknittertes, stark zerknittertes, aber dick laminiertes Foto.

Ich streckte die Hand aus und nahm es mit meinem schwarzen Lederhandschuh. Es war ein altes, verblasstes Bild.

Es zeigte eine lächelnde Familie. Ein großer Mann, eine hübsche Frau und ein kleiner Junge, vielleicht vier Jahre alt, sitzen auf einem Motorradsattel.

Ich habe es umgedreht. Und auf der Rückseite dieses alten Fotos…

Auch hier wurden exakt die gleichen Buchstaben und Zahlen vom Karton geschrieben. Aber es war der volle Teller.

Nicht mit Schlamm verschmiert. Perfekt konserviert mit dickem schwarzen Permanentmarker.

Und direkt unter dem Nummernschild stand in derselben sauberen, präzisen Handschrift eine erschreckende Nachricht:

„Roter Van. Meine Tochter. Ava. Finden Sie sie. Rufen Sie Axle an. Wir brauchen unsere Brüder.“

Ich spürte, wie das Blut völlig aus meinem Gesicht wich. Achse. Das war mein Straßenname.

Plötzlich begann das Telefon, das ich immer noch in meiner linken Hand hielt, heftig zu vibrieren.

Ich drehte den Bildschirm langsam zu mir.

Der Name, der hell auf dem zerbrochenen Glas leuchtete, war „Mark“. Der Mann auf dem Foto. Avas Vater.

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Kapitel 2: Der Ruf zu den Waffen

Das Telefon vibrierte gegen meine lederbekleidete Handfläche und summte heftig wie eine scharfe Granate, die kurz vor der Explosion steht.

Ich starrte auf den leuchtenden Bildschirm, und der Name „Mark“ brannte ein Loch direkt in meine Netzhaut.

Wie zum Teufel ruft Mark mich gerade an?

Der unmögliche Zeitplan, den mir der obdachlose Junge gerade gegeben hatte, kollidierte heftig mit der chaotischen Realität der Entführung, deren Zeuge ich gerade geworden war.

Mein dicker Daumen schwebte über dem grünen Akzeptieren-Knopf, und mein Puls hämmerte in einem hektischen, ohrenbetäubenden Rhythmus gegen meine Trommelfelle.

Ich wischte das zerbrochene Glas ab und drückte das Telefon fest an mein Ohr, ohne auf die heulenden Polizeisirenen zu achten, die sich dem Block näherten.

“Markieren?” Ich bellte, meine Stimme war rauer als zerkleinerter Kies.

„Achse“, keuchte eine raue, feuchte Stimme am anderen Ende der Leitung.

Er klang wie ein Mann, der gerade zehn Meilen mit einer punktierten Lunge gelaufen war.

„Sag mir, dass du das Straßenkind gefunden hast“, hustete Mark mit purer Qual in seiner Stimme. „Sag mir, Leo hat dir die Kennzeichen gegeben.“

Ich schaute auf den zitternden Jungen hinunter, dessen große, tränengefüllte blaue Augen immer noch auf meine schwere Lederweste gerichtet waren.

„Ich habe ihn, Bruder“, sagte ich und meine Stimme wurde zu einem leisen, gefährlichen Knurren. „Ich habe den Teller. Aber Mark… sie haben sie einfach mitgenommen. Noch nicht einmal fünf Minuten. Ich war genau hier.“

Ein ersticktes Schluchzen hallte durch den Lautsprecher des Telefons, gefolgt von dem widerlichen Geräusch eines Mannes, der Blut auf Beton spuckt.

„Ich weiß“, flüsterte Mark, die Verzweiflung in seiner Stimme war so schwer, dass der Asphalt unter meinen Stiefeln platzte. „Ich wusste, dass sie zur Schule gehen würden. Ich habe vor zwei Stunden versucht, sie im Lagerhaus abzufangen.“

Zwei Stunden. Der Junge war nicht verrückt gewesen.

„Sie haben mich überfallen, Axle“, fuhr Mark fort und sein Atem wurde immer flacher. „Es ist das Eiserne Syndikat. Sie wollen die Southside-Schifffahrtsrouten und haben mein kleines Mädchen mitgenommen, um mich zum Handeln zu zwingen.“

Ich fühlte, wie mein Blut zu absolutem Eis wurde. Das Iron Syndicate war nicht nur irgendeine örtliche Straßengang.

Es handelte sich um eine schwer bewaffnete, völlig rücksichtslose Kartelloperation, die die nördlichen Grenzen verließ. Wenn sie Ava hatten, war das keine Lösegeldzahlung. Es war eine Hinrichtung, die darauf wartete, geschehen zu können.

„Ich konnte die Abzeichen nicht rufen“, keuchte Mark. „Die Hälfte des Reviers steht auf ihrer Gehaltsliste. Wenn ein Streifenwagen diesen roten Lieferwagen überfährt, eskortieren sie ihn einfach aus der Stadtgrenze.“

Er holte tief Luft. „Ich bin in die Gasse gekrochen und habe Leo gefunden. Ich habe ihm das Foto gegeben. Ich wusste, dass du zum Nachmittagskaffee im Eckrestaurant sein würdest. Ich wusste, dass du der Einzige warst, der sie aufhalten konnte.“

„Wohin bringen sie sie, Mark?“ „Forderte ich und hielt das Telefon so fest, dass das Plastikgehäuse zerbrach.

„Die alte verrostete Werft“, keuchte er. „Pier 44. Achse… bitte. Bringen Sie mein Baby nach Hause.“

Die Leitung war tot.

Ich ließ das Telefon langsam sinken, mein Kiefer biss sich so fest zusammen, dass meine Zähne aufeinander knirschten. Der kalte Regen begann wieder zu nieseln und hinterließ feuchte Streifen auf meinem verhärteten Gesicht.

Ich sah wieder auf Leo hinunter. Der verängstigte Junge zitterte immer noch und wartete darauf, dass ich ihn den korrupten Polizisten übergab, die sich durch die riesige Menschenmenge drängten.

„Das hast du gut gemacht, Junge“, sagte ich ihm, meine Stimme war völlig frei von der früheren Aggression. „Das hast du wirklich gut gemacht. Verschwinde jetzt, bevor dich die Uniformierten sehen.“

Ich reichte ihm einen knackigen Hundert-Dollar-Schein aus meiner Brieftasche. Leo starrte es an, dann mich, bevor er sich umdrehte und im chaotischen Meer aus panischen Eltern und blinkenden Polizeilichtern verschwand.

Ich richtete mich zu meiner vollen, gewaltigen Größe auf und meine schweren Stiefel landeten fest auf dem glatten Asphalt.

Die Menge von zweihundert Zeugen war immer noch völlig hysterisch. Mütter schrien, Väter schrien die ankommenden Streifenpolizisten an und im Block herrschte völlige Anarchie.

Dann begann das tiefe, kehlige Grollen der V-Twin-Motoren den Boden zu beben.

Es begann mit einem tiefen Vibrieren in der Brust, das sich schnell zu einem ohrenbetäubenden, donnernden Brüllen steigerte, das das Heulen der Polizeisirenen völlig übertönte.

Am Ende der Straße raste eine dichte Formation von zwölf Harley-Davidsons durch den dichten Nebel der Stadt und raste auf den Tatort zu.

Es war mein Kapitel. Meine Brüder.

Die riesigen, in Leder gekleideten Fahrer parkten ihre schweren Fahrräder in einer gezackten diagonalen Linie mitten auf der Straße und blockierten so absichtlich zwei Streifenwagen der Polizei am weiteren Vordringen.

In der hektischen Menge herrschte plötzlich Totenstille. Zweihundert Köpfe drehten sich um, ihre panischen Gesichtsausdrücke verwandelten sich in schockierte Augen mit großen Augen.

Sie hatten geweint, dass jemand das kleine Mädchen retten könnte, aber als meine stark tätowierten, bedrohlichen Brüder von ihren Fahrrädern stiegen, wurde der Öffentlichkeit genau klar, wer dem Anruf gefolgt war.

“Achse!” schrie Dutch, mein Sergeant-at-Arms, während er sich mit seiner massigen Gestalt durch eine Gruppe fassungsloser Yuppie-Eltern drängte. „Wir haben deinen Ping bekommen. Was ist los?“

Ich habe nicht geflüstert. Ich habe nicht versucht, es vor den verängstigten Zivilisten oder den erstarrten Polizisten zu verbergen, die nur wenige Meter entfernt standen.

„Das Syndikat hat Marks Tochter“, brüllte ich, und meine Stimme hallte von den Backsteingebäuden wider. „Roter Lieferwagen. Teilkennzeichen 7-B-X. Sie sind auf dem Weg zum Pier 44.“

Die Veränderung der Atmosphäre erfolgte augenblicklich und absolut erschreckend.

Jeder einzelne Biker in der Formation blieb stehen. Ihre verhärteten Augen richteten sich auf mich und verarbeiteten die Schwere der Verletzung. Sie berühren die Familie eines Clubmitglieds nicht. Immer.

Im perfekten Gleichklang wandten sich zwölf massige Männer wieder ihren Motorrädern zu.

Das klare Klicken schwerer Ledersatteltaschen, die aufgeworfen wurden, hallte scharf durch die ruhige Straße.

Die Menge schnappte nach Luft und trat erschrocken zurück.

Dutch griff in seine Taschen, holte eine schwere, mattschwarze Pump-Action-Schrotflinte heraus und schob beiläufig eine Patrone in das Patronenlager.

Neben ihm zog ein massiger Biker namens Bear ein Paar schwere Stahlbrechstangen hervor, während zwei andere die Schlitten ihrer halbautomatischen Handfeuerwaffen betätigten und mit kalter, geübter Effizienz ihre Magazine überprüften.

Die Polizisten standen wie erstarrt hinter ihrem gelben Absperrband, ihre Hände schwebten nervös über ihren Holstern und waren überhaupt nicht bereit, gegen einen voll bewaffneten, wütenden Motorradclub einzugreifen, der in den Krieg zog.

Die zweihundert Zeugen, die absolut nichts gesehen hatten, sahen jetzt alles.

Sie erkannten, dass es sich nicht mehr nur um eine tragische Entführung handelte. Es war der Beginn einer blutigen, gewalttätigen Belagerung.

Ich schwang mein dickes Bein über den Ledersattel meiner Harley, drehte den Zündschlüssel und drehte am Gashebel, bis der Motor wie ein Tier im Käfig aufheulte.

Ich sah Dutch an, meine Augen waren völlig barmherzig.

„Wir rufen nicht die Polizei“, schrie ich über die ohrenbetäubenden Motoren hinweg. „Wir jagen.“

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Kapitel 3: Pier 44

Wie ein lokaler Hurrikan fegten wir durch die grauen, regennassen Straßen der Stadt.

Zwölf stark modifizierte Harleys fuhren in einer engen, versetzten Formation, unsere Motoren erzeugten eine ohrenbetäubende Symphonie mechanischer Wut. Der kalte Wind peitschte gegen meine Lederweste, aber ich spürte die Kälte kaum.

Mein Blut lief viel zu heiß.

Jede Ampel, die wir trafen, war ein verschwommener, bedeutungsloser roter Fleck. Pendlerautos bogen aggressiv auf die Bordsteine ​​ab und hupten protestierend, bevor sie sofort verstummten, als ihnen klar wurde, wen sie anhupten.

Niemand steht einem Verein im Weg, der in den Krieg zieht.

Ich führte das Feld an, der Gashebel meines Fahrrads war völlig offen. Meine Knöchel waren unter meinen schweren Reithandschuhen knochenweiß.

Ich dachte ständig an Mark, der in einer schmutzigen Gasse verblutete, nachdem er versucht hatte, eine ganze Kartelloperation allein zu bewältigen. Ich dachte ständig an die achtjährige Ava, die verängstigt und von Monstern umgeben war.

Die glänzenden Wolkenkratzer der Innenstadt verblassten schnell und wurden durch den bröckelnden, mit Graffiti bedeckten Beton des Industriesektors ersetzt.

Die Luft wurde deutlich kälter und trug den scharfen, bitteren Gestank von Salzwasser, verrottendem Seetang und verrostetem Eisen mit sich. Wir näherten uns dem Hafen.

Pier 44 war ein riesiger, vergessener Friedhof der boomenden maritimen Vergangenheit der Stadt.

Es war ein weitläufiges Labyrinth hoch aufragender Frachtkräne, die vor dem dunkler werdenden Himmel wie skelettartige Metalltiere aussahen. Verfallene Schiffscontainer wurden wie verrostete Bauklötze gestapelt und bildeten enge, schattige Gassen.

Ich hob meine linke Hand und hob meine Faust zweimal in die Luft.

Sofort wurde das tosende Donnern der zwölf V-Twin-Motoren zu einem leisen, synchronisierten Grollen. Wir fuhren die letzte Viertelmeile im Leerlauf und schalteten die Scheinwerfer aus, während wir in die dichten Schatten der verlassenen Ladedocks schlüpften.

Wir parkten die Fahrräder lautlos hinter einem massiven, verrosteten Frachterrumpf.

Die darauf folgende Stille war schwer und erstickend. Das einzige Geräusch war das rhythmische Krachen der dunklen Hafenwellen gegen die verrottenden Holzmasten.

Dutch trat neben mich, die mattschwarze Schrotflinte ruhte locker an seiner Hüfte. Bear war direkt hinter ihm, seine massiven Hände umklammerten die schweren Stahlbrechstangen fest genug, um sie zu biegen.

„Verbreite dich“, flüsterte ich, meine Stimme übertönte kaum den Wind. „Taktische Zwei-Mann-Abstände. Containergänge fegen. Wir suchen den roten Lieferwagen.“

Meine Brüder nickten grimmig gleichzeitig. Sie brauchten kein aufmunterndes Gespräch. Sie verschmolzen mit den Schatten wie Geister in Leder.

Ich zog mein schweres Klappmesser aus meinem Gürtel, die dicke Stahlklinge öffnete sich mit einem leisen, bedrohlichen Klicken. Ich hielt es im umgekehrten Griff und bewegte mich leise durch den zentralen Korridor der Werft.

Wasser tropfte stetig von den verrosteten Metallüberhängen oben und klang, als würden tickende Uhren Avas Lebensspanne herunterzählen.

Jeder Schatten schien sich in der Dunkelheit zu dehnen und zu verzerren. Das Eiserne Syndikat verfügte über reichlich Geld und war gut ausgebildet. Sie würden nicht einfach im Freien sitzen.

Wo versteckst du sie?

Plötzlich ertönte ein leiser Pfiff von der Ostseite des Hofes. Es war der scharfe, zweistimmige Ruf einer Spottdrossel.

Es war Bärs Signal. Er hatte etwas gefunden.

Ich bewegte mich schnell, meine schweren Stiefel machten auf dem nassen Beton bemerkenswert wenig Lärm. Ich ging um einen riesigen Stapel grüner Schiffscontainer herum und fand Bear und Dutch hinter einem Gabelstapler kauernd.

Bear richtete sein Brecheisen schweigend auf ein riesiges Wellblechlager am Rande des Piers.

Direkt vor den halboffenen Toren der Bucht parkte achtlos ein ramponierter roter Transporter.

Ich blinzelte durch die Dunkelheit. Das Nummernschild war mit frischem Schlamm bespritzt, aber die ersten drei Buchstaben waren deutlich zu erkennen: 7-B-X.

Wir hatten sie gefunden.

Dutch feuerte seine Schrotflinte ab und ließ eine Patrone mit einem lauten, metallischen Klackern abfeuern, das in dem ruhigen Hof viel zu laut schien.

„Auf deinen Anruf, Axle“, flüsterte Dutch und seine Augen verengten sich zu tödlichen Schlitzen. „Wir durchbrechen und räumen. Keine Überlebenden.“

Ich nickte, trat hinter dem Gabelstapler hervor und ging auf die Lagertüren zu. Mein Herz hämmerte in hektischem Rhythmus gegen meine Rippen.

Wir stapelten uns am Rand der Buchttüren. Ich hielt drei Finger hoch. Zwei. Eins.

Ich trat die verrostete Tür vollständig auf und betrat das riesige, schwach beleuchtete Lagerhaus, mein Messer erhoben und bereit für ein Blutbad.

Aber im weitläufigen Raum herrschte völlige Stille.

Es gab keine bewaffneten Männer des Syndikats, die nach ihren Waffen suchten. In der Ecke war kein weinendes kleines Mädchen.

Stattdessen wurde die Mitte des Lagerhausbodens von einem einzelnen, grellen Halogen-Arbeitslicht beleuchtet.

Direkt unter dem blendenden Licht stand ein schwerer Holzstuhl. Und fest an diesen Stuhl gefesselt war kein achtjähriges Mädchen.

Es war der obdachlose Junge Leo, der mit einem schrecklichen, verdrehten Grinsen zu mir hochstarrte und Marks blutgetränkte Lederweste trug.

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Kapitel 4: Die Eisenfalle

Die Luft in der höhlenartigen Lagerhalle verwandelte sich in meinen Lungen sofort in Eis.

Ich stand wie erstarrt unter dem grellen, blendenden Licht des einzelnen Halogenlichts und meine Augen waren auf die unmögliche Szene vor mir gerichtet.

Der verängstigte, zitternde, dreckverkrustete obdachlose Junge von der Straße war völlig verschwunden.

Stattdessen saß Leo lässig auf dem schweren Holzstuhl, die Beine übereinandergeschlagen, und sein Grinsen war so verdreht und durch und durch böse, dass es mir heftig den Magen umdrehte.

Über seinem kleinen, hageren Körper hing eine schwere Lederweste.

Ich erkannte das abgenutzte Leder. Ich habe den Sergeant-Aufnäher erkannt. Ich erkannte die spezifischen Kratzspuren an der rechten Schulter.

Es war Marks Weste. Und es war vollständig mit frischem, dunkelrotem Blut getränkt.

Das war ein Setup. Vom ersten Schrei der Mutter an.

„Wo ist er?“ Ich knurrte und meine Stimme sank auf eine tödliche, kaum beherrschte Frequenz.

Leo stieß ein scharfes, spöttisches Lachen aus. Es war nicht mehr die hohe, krächzende Stimme eines verängstigten Kindes. Es war kalt, ruhig und innen völlig tot.

„Mark war ziemlich stur“, sagte Leo beiläufig und zupfte an einer Flocke getrockneten Bluts am Lederrevers. „Er dachte wirklich, er könnte die Southside-Schifffahrtsrouten ganz allein schützen.“

Dutch trat neben mich, der Lauf seiner mattschwarzen Schrotflinte hob sich langsam und zielte direkt auf Leos Brust.

„Ich werde dich einmal fragen, du kleiner Psychopath“, grollte Dutch und sein Finger glitt in den Abzugsbügel. „Wo ist das kleine Mädchen? Wo ist Ava?“

Leo verdrehte seine blassblauen Augen und lehnte sich bequem im Stuhl zurück, als würde er einen langweiligen Film sehen.

„Oh, der kleinen Göre geht es vollkommen gut“, spottete Leo. „Sie sitzt wahrscheinlich auf der Couch im Wohnzimmer und schaut sich Zeichentrickfilme an. Sie wurde nie entführt.“

Die Offenbarung traf mich wie ein Schlag ins Gesicht.

„Die schreiende Frau in der Schule? Der rote Van?“ Leo fuhr fort, ein böses Grinsen breitete sich auf seinem Gesicht aus. „Ein engagiertes Talent. Die ganze Theateraufführung hat uns fünfhundert Dollar gekostet.“

Ich spürte, wie mir das Blut völlig aus dem Gesicht wich, als mir die widerliche Realität des Rätsels klar wurde.

Sie wollten Ava nicht. Sie haben sich nie um ein Lösegeld gekümmert. Sie wollten uns.

Sie brauchten einen Grund, der massiv genug und emotional genug war, um die stärksten Schlagmänner des Clubs aus der Stadt zu vertreiben und in blinde Wut zu versetzen.

„Das Clubhaus“, flüsterte ich und der schreckliche Gedanke ging mir durch den Kopf.

„Bingo“, Leo klatschte langsam in die Hände. „Während ihr zwölf Idioten damit beschäftigt wart, an den Rand der Stadt zu reiten, um Helden zu spielen, stattete unser Hauptangriffsteam eurem unverteidigten Hauptquartier einen Besuch ab.“

Plötzlich fielen die massiven verrosteten Tore des Lagerhauses mit einem ohrenbetäubenden, metallischen Krach hinter uns ins Schloss.

Die schweren Stahlriegel rasteten ein, und das Geräusch hallte bedrohlich von der hohen Wellblechdecke wider. Wir waren völlig eingepfercht.

Von den hohen Metallstegen oben schalteten sich ein Dutzend sekundärer Flutlichter ein und blendeten uns augenblicklich in einem Meer aus sterilem weißem Licht.

Als sich meine Sehkraft schnell anpasste, wurden die Schatten des Lagerhauses endlich lebendig.

Dutzende schwer bewaffnete Männer in der grau-schwarzen taktischen Ausrüstung des Eisernen Syndikats traten hinter den gestapelten Frachtkisten hervor.

Sturmgewehre, Maschinenpistolen und taktische Schrotflinten wurden alle direkt auf unsere enge, exponierte Formation gerichtet. Das Klicken der Sicherheitsvorrichtungen, die ausgeschaltet wurden, hallte wie mechanische Heuschrecken durch den höhlenartigen Raum.

Leo stand langsam von dem Holzstuhl auf und wischte mit einer arroganten Bewegung seines Handgelenks Marks blutige Weste ab.

„Dein Clubhaus brennt bereits bis auf die Grundmauern nieder, Axle“, sagte Leo und seine Stimme hallte über die Gegensprechanlage. „Und jetzt gehört die Southside dauerhaft dem Syndikat.“

Ich geriet nicht in Panik. Ich habe meine Waffe nicht fallen lassen.

Ich sah zu Dutch hinüber. Er zuckte nicht. Er packte gerade wieder seine Pumpflinte aus, ein grimmiges, erschreckend ruhiges Lächeln breitete sich auf seinem bärtigen Gesicht aus.

Ich schaute zurück zu Bär. Er umklammerte seine schweren Stahlbrechstangen so fest, dass seine dicken Unterarme zitterten und seine massiven Muskeln sich für das bevorstehende Abschlachten anspannten.

Jeder einzelne Bruder in unserer Formation straffte die Schultern und nahm die blutige Realität des Raumes voll und ganz an. Wir waren fünf zu eins in der Unterzahl. Wir waren vollständig von einer Todesfalle aus Beton umgeben.

Aber das Eiserne Syndikat hatte eine gewaltige, fatale Fehleinschätzung gemacht.

Sie dachten, zwölf wütende, schwer bewaffnete Biker in einem verschlossenen Käfig einzusperren, würde uns aus Angst dazu bringen, uns zu ergeben.

Sie haben vergessen, dass wir die Monster sind.

Ich drehte mein schweres Stahlmesser in einen tödlichen Vorwärtsgriff und zog meinen Colt .45 sanft aus dem Lederholster.

„Tötet sie alle!“ Ich brüllte in das blendende Licht und drückte den Abzug, als das Lagerhaus in einen absoluten, ohrenbetäubenden Sturm aus Feuer und Blut ausbrach.

Vielen Dank fürs Lesen! Ich hoffe, Sie haben diese aufregende Fahrt genossen. Wenn Ihnen die intensiven Wendungen, die Action und die düstere Spannung gefallen haben, können Sie gerne nach einer anderen Geschichte fragen!